La rosa nell’anima: il Sé… la più grande terapia.

Qualche tempo fa avevo scritto questo breve racconto e poichè mi ha molto colpito la coincidenza tra il nome del Blog ed il titolo che io avevo dato a questa mia narrazione, oltre al senso fondamentale che per me aveva ed ha la stessa, già da un pò, ho pensato di scriverlo anche qui. Non so se questa è la sezione giusta del blog e chiedo eventualmente al dottor Brunelli, se lo ritiene, di spostarlo nella pagina e sezione che ritiene più adatta. ( nota: La scelta del cambio dei pronomi soggettivi è volontaria e “funzionale”).
Rileggendo questo mio scritto, mi è venuto spontaneo associare questo Blog- Albedo – nel suo insieme, all'”Isola dell’alba che sorge”.

Lasciando l’isola

E dunque il viaggio ebbe inizio: dalla costa dei Caraibi levammo l’arrugginita ancora ed issammo le vele e, mentre il nostro capitan-nostromo, dall’alto dell’albero maestro ,con il suo sguardo profondo, scrutava l’orizzonte per renderci avvisi se ci fossero pericoli in vista facendoci poi cenno con il suo cappello nero che si era già dapprima tolto dal capo con la sua mano destra per segnalarci con essa che era oramai giunta l’ora di partire, alcuni dei nostri marinai rivolsero allora, consapevoli ch’era forse l’ultima volta che avrebbero potuta guardarla, dopo averci passato così tanto tempo, rivolsero essi vi dicevo nel narrarvi la loro storia, il loro sguardo, il loro ultimo sguardo, ammirato e perso – perso come in un mirabile miraggio nell’attimo in cui il corpo e la mente anelano anche a quell’unico sorso d’acqua che ancora, li renderebbe di nuovo vivi anziché così disperatamente prossimi alla morte – verso l’isola. Quell’isola che dopo il naufragio che ci colpì anni fa, ci aveva amorevolmente ospitati nutrendoci dei suoi frutti e facendoci incontrare donne isolane che ci curarono le ferite dovute all’incidente occorsoci e che con i loro canti e dolci litanie, ci lenirono le pene d’animo; e dunque, mentre ad essa vi volgean il loro inumidito sguardo, i nostri uomini piansero e piansero molto, ma, a tratti con dolcezza, una nota di dolcezza che tenera languiva il loro cuore.. E piansero lacrime di commozione per l’obbligatorio saluto che sentivano dentro di loro come definitivo, data la sperdutezza dell’isola ospitante nell’oceano di cui ormai, mentre ne narriamo, non ricordiamo più, noi che un giorno vi giungemmo con certezza il nome e piansero, poi ed anche, per la gioia di sapere che avrebbero fatto ritorno verso ciò che da tanto tempo, sì ché gli anni erano ormai in contabili , avevano lasciato e creduto ormai perduto per sempre. E disperato di poter ritrovar mai .Così, piansero mentre essi videro gli abitanti del luogo con cui avevano nel tempo vissuto insieme lì, stretto alleanza del cuore andando con loro insieme alla ricerca di cibo per i bimbi affamati diventati ormai troppo grandi per essere allattati dalle balie, danzato con loro le danze tipiche del luogo stretti intorno a quel misterioso, sempre vivo, fuoco che parlava di notti e chiacchiere infinite , di incoraggiamenti e lacrime, di cure di sciamani in corso nelle vicine tende da cui sempre quando i rituali erano in corso uscivano fumi di salutari saune che favorivano visioni e permettevano di scacciare gli spiriti maligni. E mentre le donne del luogo, alcune delle quali erano state per più notti per consolarli dopo il naufragio, le loro amanti, li salutavano con amorevole premura, così immersi in tutto questo che ci circondava e ormai ci apparteneva, noi partimmo. Partimmo perché alcuni europei erano giunti sulla nostra isola alla ricerca delle nostre tracce, forse perché spinti da fame d’esser eroi o da umana pietas nei confronti nostri o, forse anche, piuttosto, perché gli era giunta la richiesta del loro Signore, che in quel mare dove si era data tempo prima come possibile la conquista di un tesoro sepolto sotto le profondità marine allora sconosciute, tesoro per il quale forse, ci affannammo noi un tempo in quelle coste navigandone i mari, di venirci a cercare, forse per riprendersi ciò che avrebbe potuto considerare, questo loro Signore come il maltolto. E ci sorprese la visita di questi europei lì arrivati per noi e in quanto sorpresi, dopo il passar di tanti anni ci chiedemmo, in un sospetto verso di lui – che non sapevamo se fosse anche Signore nostro – cosa davvero da noi essi volessero e se ciò, se tale apparente visita con cui giunsero fino a noi, fosse forse invece, soltanto perché come uomini avevamo diritto ad una degna sepoltura se ci avessero trovati morti o, semplicemente ancora, diritto ad esser cercati per riportarci nei pressi dei nostri cari e delle nostre mogli e figli che il nostro pensiero ardito immaginava come giovani ormai guerrieri con la spada da trarre in battaglia o come spose di ammalianti signori possibilmente benestanti che potessero garantire alle nostre amate figlie quegli agi che noi, nell’isola, ormai stanchi nel corpo e nell’anima, avevamo dimenticati e che disperavamo di ritrovare mai seppure ormai adusi a ciò che l’isola con generosità ci offriva. Non conoscevamo il nome del luogo in cui eravamo naufragati tanti anni prima e dove gli uomini del luogo stesso e le donne più coraggiose – ché in quell’isola non c’è molta differenza come invece vi è da noi, nell’educazione dei ragazzi e delle ragazze- ci avevano salvati raccogliendoci dalle assi di legno inzuppato ed a cui attaccati e stremati, avevamo vagato in mezzo ad acque fredde ed onde alte che sempre più, mente le ore passavano ci spaventavano per il calar delle nostre forze, e ci avevano poi lavato, dato vesti poverissime ma nuove e rifocillati, oltre ad aver scaldato i nostri corpi con bevande e cibi, insieme all’uso di erbe e rimedi naturali ch’essi solo conoscevano e che ci rimisero in forze; no, non lo conoscevamo, il nome di quel luogo perché quell’isola non esisteva secondo le cartografie ufficiali, era un’isola senza nome e senza dignità d’esistenza e di raffigurazione nel mondo noto e conosciuto ai più ma per i suoi abitanti essa c’era ed aveva un nome, essa era “L’isola dell’alba che sorge” perché dalla sabbia bianca delle coste ad ogni angolo della stessa, al mattino presto, si veniva svegliati dal sorgere di un sole che era rosso ciclamino e poi via via a diventar più chiaro su quegli stessi toni verso il suo interno, aggiungendo col passar del tempo, delle pennellate di quel giallo che il sole ridente mentre si alzava dal mare verso il cielo, sempre più metteva in evidenza come a dire agli abitanti che un “nuovo giorno” era sorto per loro e per sé stesso che si era dal sonno della notte appena svegliato, prendendo il posto della sorella notturna luna-luce del cielo. Quell’isola aveva qualcosa di magico, era un’isola piena di gioia di vivere che si esprimeva attraverso le danze degli abitanti che facevano cerchi in cui univano le loro braccia chinando il capo verso la terra come a rendergli omaggio e a domandarle offerte per i suoi e loro successivi raccolti e che mentre danzavano facevano suonare le loro curiose e numerose noci di cocco dal guscio privato della loro peluria, ed ornato con bracciali che erano ed avevano bulloni bronzati. Questo popolo era di pelle marroncini chiara e capelli neri lisci tagliati come a caschetto, con alla bocca spesso un ornamento infilato sotto al mento con un grosso ago e portavano in testa delle corone di foglie. Essi vivevano in capanne di palme tutti insieme poiché si sentivano come un’unica grande famiglia e ciò rafforzava i loro legami sia di parentela che d’amicizia ed erano anche assai ospitali. Mai durante il mio e nostro soggiorno lì, neppure quando li spiavo di nascosto per coglierli in flagrante nel far qualcosa di inappropriato li ho sentiti gridare per la rabbia o dire cose oscene. Essi amano i loro figli e se un bambino rimane solo, senza i genitori per disgrazia o per malattia, essi lo curano , tutti, senza differenze, come fosse un figlio proprio e così, naturalmente, egli entra a far parte della loro discendenza di cui erediterà i diritti e pari dignità sociale ed umana e mai, questi uomini che da noi vivrebbero, se vivrebbero, di elemosina, cadranno in povertà. Nessuno è diverso da nessuno in questo popolo ma ognuno è un individuo con le sue particolarità da sviluppare. Spesso per appagare il loro spirito ed il loro animo talvolta inquieto, essi suonano un flauto che si costruiscono con canne da bambù, facendo nascere un suono che ammalia perfino le scimmie del luogo che giungono numerose saltando tra gli alberi verdi ed umidi della giungla interna per ascoltarlo ed i serpenti, anche quelli neri equiparati ad un diabolico elemento naturale per il loro potere di dare la morte con un morso. Eppure questi uomini non hanno paura. Questi uomini vivono; questi uomini amano e sono in sintonia con ciò che li circonda e con sé stessi e tra loro, sono uomini che non conoscono la guerra se non quella che la natura impone loro per mangiare, trovare un giaciglio e per sopravvivere talvolta agli elementi imprevedibili come i monsoni o le piogge torrenziali. Sono gli uomini di Dio forse, sono quelli forse che Lui ha davvero fatto a sua immagini e somiglianza, perché sono uomini e così le donne, di pace. Ed è per questo che noi, nel levar le vele da questo amato luogo abbiamo sofferto nel lasciare la nostra isola, perché essi fanno ormai parte della nostra vita quotidiana come il pane per il mondo verso il quale si sta facendo ritorno. Il nostro capitan- nostromo è vestito sapete, in modo assai diverso da loro. Egli ha ritrovato i suoi vecchi abiti ormai asciugati dal tempo, compreso il suo nero cappello a falde larghe con le piume bianche ed una lunga piuma bianca sulla sommità del capo che le donne del luogo hanno ricucito per lui ed oltre ad esse, egli veste con una lunga mantella nera sopra la camicia di cui fuoriescono le maniche dal bottone perlato e sulla sua mantella, vi è una croce, una croce bianca anch’essa. Sappiamo, questo lo abbiamo ricordato alla vista degli europei giunti da noi, che ne portano una al loro collo, che la croce è un simbolo di pace ed abbiamo pensato che noi a quel tempo, il tempo del nostro naufragio, stessimo andando su mandato del nostro sovrano, a portare pace in quell’isola per quegli uomini che pensavamo selvaggi, così selvaggi che la loro isola sembrava non degna d’essere segnalata sulle carte ufficiali e sui nostri mappamondi. Forse qualcuno, mentre eravamo in viaggio allora, in quel tempo, ci ha urtati e fatto rompere così la nave provocando il nostro naufragio e la nostra deriva verso mondi sconosciuti ed inesplorati. Quando ci hanno ritrovati gli inviati del re, ci hanno parlato e parlato, ricordandoci chi siamo. Noi siamo Crociati ed allora, in un attimo che ha sovvertito la quiete del nostro animo, abbiamo ricordato tutto ciò che ci eravamo dimenticati per tanto tempo: noi abbiamo ucciso moltissime persone perché non si convertivano al nostro credo, che è un credo di pace così come ci è stato spiegato per mandarci in guerra ed alla conquista. Gli uomini che dovevamo conquistare non conoscono la croce, quella croce bianca di cui noi un giorno ci facemmo vanto, ma essi si amano tra loro e non hanno mai fatto guerre; questi uomini, che forse il nostro istinto se non avessimo naufragato ci avrebbe fatto sterminare, ci hanno salvato la vita, non solo dal mare ma anche da un destino crudele fatto da sterminate visioni di sangue umano. Noi piangiamo di commozione nel porgere infine al favorevole soffio del vento le vele della nave verso il nostro mondo perché sappiamo che lì ritroveremo le nostre nostalgiche mogli ed i nostri figli se qualche infortunio della vita non ce li ha nel frattempo portati via e rivedremo il nostro amato paese. Ma le nostre lacrime più autentiche e sincere, sono dovute alla consapevolezza di ciò che qui lasciamo: la Pace ed i semplici uomini dell’isola che ce l’hanno insegnata senza aver mai neppure visto una croce come quella in nome della quale tanti uomini noi, ed altri come noi, abbiamo un tempo ucciso. No, gli uomini dell’isola dell’”Alba che sorge” non la conoscono quella croce ed il suo senso e non se fanno vanto ma conoscono il sole e le stelle, l’importanza della luce, del sole nelle sue albe e nei suoi tramonti per la terra sulla quale vivono e per ciò che trasmette ai loro semplici cuori. E’ così: sono semplicemente uomini d’amore, che infondono nei loro gesti e che trapela dai loro occhi talvolta così neri e profondi che il sole sembra riflettervisi come sulla tela di uno scuro luminoso dipinto, emanando da essi i propri raggi verso l’orizzonte o verso l’altro a cui rivolgono il loro sguardo. Sono gli uomini che Dio ci ha fatto incontrare per comprendere quella semplice grande cosa che non avevamo ancora mai incontrato dentro di noi e nel nostro civile e civilizzante mondo, l’amore dell’uomo per l’uomo.

Elisa

(Elisabetta)

Un caro saluto ed un abbraccio a tutti/tutte

Questa breve poesia sulla rosa, nella sua apparente chiarezza, mi sembra trasmettere un messaggio un pò indecifrabile e malinconico sulla condizione esistenziale di molte persone ed allo stesso tempo, un messaggio di speranza e di ispirazione alla ricerca che sempre è tipica dell’uomo.

LA ROSA

La rosa,

l’immarcescibile rosa che non canto,

quella che è peso e fragranza,

quella del nero giardino nell’alta notte,

quella di qualsiasi giardino e qualsiasi sera,

la rosa che risorge dalla tenue

cenere per l’arte dell’alchimia,

la rosa dei persiani e di Ariosto,

quella che sempre sta sola,

quella che sempre è la rosa delle rose,

il giovane fiore platonico,

l’ardente e cieca rosa che non canto,

la rosa irraggiungibile.

Jorges Luis Borges

Elisa

Io non so scrivere poesie, ma stamattina accendendo il pc ho visto e letto un commento di Pier Pietro sulla rosa. Sono entrata nel blog ed ho letto….”La rosa nell’anima”…..La rosa, un fiore bellissimo, profumato, da gioia a tutti i sensi, ma le sue spine pungono e pungendo fanno veramente un gran male. Sto entrando nei miei 60 anni e sto incominciando a capire tantissime cose. Quanto tempo perso……..

Rosa mundi
“Quando la rosa fiorira nel petto di ogni uomo e di ogni donna, allora saremo capaci di vedere come vedevamo all’inizio, di avvertire il tocco e la sensazione, di sentire il gusto e il sapore, di annusare gli odori e di udire l’anima del suono. Ricorderemo che un tempo eravamo puro sentimento, e che ancora lo siamo, e ci accorgeremo di come siamo stati nel corso dei secoli. Guardando dentro di noi, nel nostro sangue, vedremo la luce -sangue di rosa- e conosceremo le segrete linee che si estendono fra noi tutti, attraverso città, mari e continenti. Ci accorgeremo che siamo stati tutte le varietà di rosa e che tali dovevamo essere: rosa dell’ amore, che ama; rosa del deserto, nell’ignoto; rosa della morte, che sofre; rosa del nulla, senza niente da mostrare.”

J. Ramsay Alchimia

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Rosa Mystica

Rosa mistica, dolce profumo che sollecita,
fiore d’ironico amore, folle speranza senza requie!
Splendida illusione sbocciata sui greti
indori e trasfiguri un ideale menzognero!
Io la tua vittima? E sia!…Dato che il tuo sentore
evoca in me l’estasi avvolgente di sogni
già dimentichi del fuggir dell’ore brevi,
gusto la vita a lenti sorsi.
Che la vale la Realtà? Perdersi nei suoi incanti:
la mia innocenza, tenera, dolci lacrime verserà
per l’essere indifeso al male e al piacere;
E ad occhi chiusi, annusando il Cabalistico Fiore,
saprò assorbirmi e fondermi, con agio,
nell’incantesimo impostore di un sogno mistico.

Stanislas De Guaita, 1884

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“Rosa inaccessibile, più segreta e inviolata,
nell’ora mia suprema avvolgimi: dove
Chi ti cercò nel santo sepolcro o nel tino,
dimora oltre l’inquieto tumulto
dei sogni sconfitti: sprofondati tra palpebre pallide,
grevi di sonno, uomini hanno dato nome alla bellezza…

Quando saran soffiate per il Cielo le stelle
Come faville soffiate da forgia, e moriranno?
E’ davvero venuta la tua ora, soffia il tuo gran vento,
Rosa inaccessibile, la più segreta e inviolata?”

(Alla rosa segreta – William Butler Yeats)